Y ahí estás, en mitad de la discoteca, acodado en la barra, porque los auténticos machos como tú no bailan, oteando el horizonte esperando ver alguna joven gacela grácil y esbelta a la que hincar el diente. Guapo. Ladrón, que eres un ladrón.

Entre gintónic y gintónic, miradas de complicidad con el resto de amigotes de tu manada, codazos seguidos de indicaciones con la cabecita (probablemente, para lo único que la uses) que quieren decir “mira, Manolo, mira qué tetas… con eso me terminaba de criar”, van pasando las horas, alegrándote el párpado, exhibiendo tu fantástica capacidad de ingerir alcohol sabiendo lo mucho que las impresiona. Si es que eres un súpermacho, canalla. Que las tienes loquitas a todas.

Realizas un alarde bailarín, golpeando el suelo ligeramente con el tacón de tu zapato. Ni Travolta en su mejor época, vamos. Si es que lo tienes todo. Raro es que no haya alguna que esté a puntito de lanzarse a tu cuello, presa de una pasión desenfrenada. Eres único y lo sabes. El último gran hombre.

Los gintónic siguen cayendo uno tras otro inexorablemente. Tu mirada se va entornando, las nubes empañan tu vista, el humo llena tus ojos. Bizqueas, luego eres sexy. Ahora, sí. Ni James Dean en su mejor época resultó tan duro y a la vez tan tierno como tú.

Aquí viene una incauta. Se acerca hacia ti, con paso inseguro. Normal. Las intimidas. Camina con la cabeza baja, evitando tu mirada hipnótica. Se sitúa a tu lado, apoyada en la barra. El contacto es inminente. Nada es casual, la barra es muy grande pero ella se ha situado justo a tu lado. Ésta cae.

La grácil gacela pide su copa y se va. Ha conseguido resistirse a tus encantos. Le ha costado, eso sí.

La noche termina y abandonas el local junto con tus compañeros de manada. Salís igual que habéis entrado. Bueno, con unos cuántos gintónics más en el cuerpo. Como todas las noches.

¿No crees que va siendo hora de cambiar de estrategia? Claro que no. John Wayne nunca lo haría. Es verdad, qué cosas tengo…

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